Chương 11: Hải trình ngược gió

​

​Chiếc thuyền buồm nhỏ lướt đi trên mặt biển rực nắng, bỏ lại sau lưng vùng đầm lầy chướng khí của Nam Thương.

Hải trình ngược dòng về hướng Hạ Thành dài hơn dự tính, gió biển thổi ngược chiều làm cánh buồm trắng căng phồng, liên tục vang lên những tiếng bành bách giòn giã.

Trương ​Hải Lâu đứng ở đuôi thuyền, đôi bốt da bấu chặt vào sàn gỗ trơn trượt để giữ thăng bằng.

Hai tay cậu dùng lực giữ lấy mái chèo điều hướng dài, từng sớ cơ bắp dưới lớp sơ mi trắng dính vệt nước muối căng lên vững chãi.

Gọng kính vàng hắt lên những tia nắng lấp lánh của biển khơi, nhưng ánh mắt cậu lại không đặt vào la bàn, mà cứ chốc chốc lại nhìn về phía người đàn ông đang ngồi tựa lưng vào cột buồm phía trước.

Trương ​Hải Hiệp ngồi đó, chiếc trường bào sẫm màu bọc lấy thân hình thanh mảnh.

Gió biển phương Nam quá lớn, thổi tung những lọn tóc đen mềm mại của anh, làm lộ ra vệt cổ gầy guộc có phần xanh xao. Anh khẽ đưa tay lên miệng ho một tiếng nhỏ.

Khứu giác của anh lúc này chỉ toàn ngửi thấy vị mặn chát của muối biển và mùi gỗ mục thấm nước của con thuyền thô sơ.

​Thấy anh ho, Lâu khẽ nhíu mày.

Cậu buông một tay khỏi mái chèo, đưa tay với lấy chiếc áo khoác màu nâu nhạt đang vắt trên mạn thuyền, nhấc người bước tới vài bước rồi choàng lên vai anh.

​"Gió ngược lạnh lắm, anh lo mà quấn kỹ vào," Lâu trầm giọng nói, thanh âm tuy mang vẻ ra lệnh nhưng ánh mắt lại đong đầy sự xót xa.

​Hải Hiệp ngước lên nhìn cậu, vạt áo khoác nâu còn vương lại hơi ấm cơ thể của Lâu khiến lòng anh khẽ động.

Anh không từ chối, chỉ kéo chặt vạt áo lại, khẽ cười:

"Cậu lo giữ chèo đi, tôi đâu có yếu ớt đến thế. Trận đại nạn mười năm trước tôi còn bò từ cửa tử về được cơ mà."

​Nghe nhắc đến chuyện cũ, bàn tay Lâu đang giữ mép áo khoác của anh bỗng khựng lại.

Khóe mắt cậu co thắt nhẹ sau gọng kính. Mười năm đó, đối với anh là cuộc chiến giành giật sự sống trong bóng tối, còn đối với cậu là những chuỗi ngày tự dằn vặt, điên cuồng tìm kiếm một cái bóng ảo ảnh.

Nỗi đau ấy lặn sâu vào lòng, biến gã thiếu niên ngông cuồng năm nào thành một vị thủ lĩnh chín chắn, nhưng vết sẹo thì vẫn còn rỉ máu mỗi khi chạm vào.

Trương Hải ​Lâu hạ mắt, giọng cậu thấp đi, dường như bị tiếng sóng biển nuốt chửng một nửa:

"Chính vì anh đã từng từ cửa tử trở về... nên bây giờ tôi mới sợ."

Trương ​Hải Hiệp ngẩn người. Câu nói nửa chừng của Lâu không có sự ngạo nghễ thường ngày, chỉ có một sự run rẩy mơ hồ của một đứa trẻ sợ mất đi báu vật duy nhất.

Anh định mở miệng nói gì đó, nhưng nhìn vào bờ vai rộng lớn đang cố che chắn hướng gió biển cho mình của Lâu, những lời định nói lại nghẹn lại nơi đầu lưỡi.

Giữa hai người họ, mười năm ngăn cách bởi tử sinh đã tạo nên một khoảng trống quá lớn, lớn đến mức dù giờ đây đã ở chung trên một con thuyền nhỏ trống trải, họ vẫn chưa biết phải dùng cách nào để chạm vào lòng nhau một cách vẹn nguyên nhất.

​Ở góc thuyền, Hải Đẩu và Hải Thiền ngồi xúm xít quanh một rổ cá khô nhỏ do sư tổ Hải Kỳ chuẩn bị từ trước. Hai đứa trẻ tuy còn nhỏ nhưng rất biết nhìn sắc mặt người lớn.

Chúng nhận ra bầu không khí giữa sư phụ và sư thúc bỗng trở nên trầm lặng một cách kỳ lạ, liền biết điều cúi đầu im lặng, ngoan ngoãn chia nhau từng miếng cá khô mà không dám đùa nghịch.

​Gió biển càng lúc càng rít mạnh, đẩy con thuyền chao đảo trên những ngọn sóng lớn. Trương Hải Lâu buộc phải quay trở lại đuôi thuyền để giữ chặt mái chèo điều hướng.

Cậu đứng đó, bóng lưng cao lớn ngược sáng, cô độc và kiên định như một vị thần hộ mệnh giữa biển khơi.

Trương ​Hải Hiệp ngồi dưới chân cột buồm, ánh mắt dõi theo vạt áo sơ mi trắng đang tung bay của Lâu.

Anh bắt được mùi mồ hôi quen thuộc trộn lẫn với vị mặn của sóng biển từ phía cậu truyền lại.

Đó là mùi hương của sự trưởng thành, của một người đàn ông đã đủ sức gánh vác cả bầu trời. Anh khẽ thở dài, bàn tay siết chặt lấy chiếc áo khoác nâu nhạt của Hải Lâu, trong lòng thầm nghĩ:

​Muối ạ, mười năm qua... cậu rốt cuộc đã phải trải qua những gì ...?